Иногда вишня — это не ягода.
Это знак.
Мы не всегда знаем, когда наступает «начало».
Оно не кричит.
Оно тихо ложится на ладонь — как луч через штору,
как голос, который говорит сказку вслух,
как девочка, которая слушает, даже когда отворачивается.
Потому что слышит.
Сегодня у нас была вишня.
Она не просилась в центр. Не требовала быть съеденной первой.
Она просто лежала — как символ.
Что свет есть. Что книга есть. Что путь — уже начался.