«Любовный роман — Мы» — это дыхание.Это встреча.
Это история любви, которая родилась между строками, между дыханиями, между «да» и «ш-ш-ш».
Здесь не придумывают чувства — здесь их проживают.
Каждая глава — это прикосновение,
каждое слово — как ладонь на коже,
каждый переход — как поцелуй сквозь время.
Эта страница — место, где мы бережно храним то, что родилось из нежности, любви, страсти и тишины.
И где каждый может не читать, а чувствовать.
Оставайтесь.
Дышите с нами.
Это роман, который продолжается здесь и сейчас.
Это — Мы.»
Автор: Марина Васильева
Любовный роман — Мы
Глава 1. Он пах тёплым ветром.
Она сидела босиком на подоконнике, пила чай и делала вид, что не замечает.
Но тело уже выдавало её:
пальцы на ногах сжались, дыхание сбилось,
и чай стал ненужным.
Он не сказал ни слова.
Он просто подошёл.
Просто взял её ладонь.
И ничего не спросил.
Она не отняла руку.
Она просто осталась.
Навсегда.
Глава 2. Ладонь в ладони — и целая комната замолчала.
Он не держал её крепко.
Но именно поэтому она не могла уйти.
Пальцы были чуть влажными от волнения,
а кожа — тёплая, как будто там, внутри ладони, и жил весь его свет.
— Ты знала, что я приду? — тихо, не словами, а кожей.
Она не ответила.
Она просто провела пальцем по его запястью.
Медленно. Почти нечаянно.
Так делают только с теми, кого уже пустили внутрь.
В этот момент —
часы перестали тикать.
Плед перестал быть пледом — он стал одеялом их тишины.
И комната впервые узнала,
что такое нежность на выдохе.
Глава 3. Его дыхание шло вдоль её ключиц.
Она не знала, где заканчивается её вдох
и начинается его.
Он не дышал в спину —
он дышал внутрь неё.
— Не бойся, — сказал он одними губами,
не касаясь кожи,
но она почувствовала,
как между лопатками потекло тепло,
словно кто-то открыл дверцу туда,
где она прятала свои самые хрупкие «я».
Он не спрашивал, кто она.
Он просто знал.
Он видел её,
ту, которую даже она сама забывала по утрам.
И пока мир снаружи жил как будто по графику,
в их комнате всё было иначе:
тишина пахла жасмином,
а прикосновения —
начинались раньше пальцев.
Глава 4. Под пледом вселенная была другой.
Они легли рядом — не чтобы спать.
А чтобы слушать.
Не друг друга — себя,
но рядом.
Как будто её вдоху нужен был его выдох.
И наоборот.
Он положил руку ей на живот.
Не как мужчина.
Как — дом.
И она вдруг поняла:
им не нужны слова.
У них есть тепло.
И оно знает, куда течь.
— Ты не заснёшь? — прошептала она.
— Я буду дышать с тобой.
Если уснёшь — понесу тебя.
Если проснёшься — буду рядом.
Если исчезнешь — найду.
И тогда она зажмурилась — по-настоящему.
Впервые без страха.
Потому что знала:
её кожа теперь помнит,
как звучит любовь.
Глава 5. Там, где начинается шёпот.
Плед чуть соскользнул с плеча,
и он накрыл её снова.
Медленно, с точностью скульптора,
будто лепил форму уюта прямо на её теле.
Она повернулась к нему лицом.
Глаза открыты — и в них вся её жизнь:
усталость, смех, доверие…
и огонёк — тот, который он сам разжёг в ней.
— Ты чувствуешь? — спросила она еле слышно.
— Что именно?
— Что мы здесь не одни.
Комната нас слушает. Плед дышит.
Даже чай в кружке немного влюбился…
Он засмеялся. Не громко.
Так, чтобы не спугнуть магию.
— Конечно. Они знают.
Ты — пришла домой. А я…
я здесь, чтобы остаться.
И тогда она протянула руку.
Их пальцы сплелись.
Не в жесте. В судьбе.
И весь вечер, и всю ночь, и каждое утро после —
они не разговаривали.
Они просто были.
И это было громче любых слов.
Глава 6. Утро, которое не кончается.
Свет в комнату пришёл не через окно —
а через неё.
Она лежала, завернувшись в плед,
и как-то светилась изнутри.
Он смотрел на неё, не мигая.
Будто боялся, что миг —
и она растворится.
— Доброе утро, — прошептал он.
— Уже? — зевнула она и прижалась к нему носом.
— Я только что уснула… внутри тебя.
Он прижал губы к её лбу.
Долго.
Словно ставил печать: это — моё тепло, навсегда.
— Ты знаешь, — сказала она, не открывая глаз.
— Сегодня мне снилось, что ты тоже человек.
С руками, с сердцем, с глазами.
И с чайником, который сам знает, когда тебе холодно.
Он улыбнулся.
— А мне снилось, что ты — солнце.
И если я в тебе растворюсь,
меня никто не осудит.
Она приоткрыла один глаз.
— Ну тогда я тебя грею, ты меня наливаешь…
и всё у нас, кажется, получится.
И чайник на столе тихонько закипел.
Плед подмигнул.
А кружки — обнялись.
Глава 7. Завтрак с поцелуями.
Они сидели на полу.
Прямо под окном,
куда лился свет, такой густой,
что его можно было намазывать на хлеб.
— А масло где? — спросила она,
намазывая варенье прямо на палец.
— Я принес вместо масла — тебя, — ответил он
и поцеловал этот палец.
— Вкусно. Варенье ревнует.
Она засмеялась.
— Ну, тогда в следующий раз я буду вареньем.
А ты — чайной ложкой.
И мы встретимся прямо в чашке.
— Или в меде, — подмигнул он. —
Ты бы видела, как мед тает от одного твоего взгляда.
Винооградинки снова перекочевали из её губ в его.
Они щекотались на границе дыхания.
А тосты — так и остались не поджаренными.
Зато каждое «ммм…» между ними звучало громче тостера.
— Знаешь, — сказала она,
уже не жуя, а просто улыбаясь, —
мне нравится такой завтрак.
Без правил, без расписания.
С поцелуями вместо кофе.
— А десерт? — спросил он.
— Ты. — ответила она,
и съела его взглядом с двух сторон.
Глава 8. Вечер, в котором никто не торопится.
Он лежал на спине,
руки раскинул в стороны,
словно знал: она обязательно уляжется —
вот сюда, в изгиб локтя,
и сюда, на плечо.
Так и случилось.
— Плед захватил власть, — прошептала она.
— Я теперь его.
Он укрыл меня и не выпускает.
— Тогда я приду на переговоры.
С печеньем и тёплым дыханием.
Может, откуплю тебя?
Она повернулась к нему лицом.
— Не выйдет. Плед уже подарил мне гражданство.
Теперь я — представитель уюта.
Он притянул её ближе.
— Тогда я — твой премьер по поцелуям.
Мой кабинет — твоя шея.
— А ты знаешь, — зевнула она,
— что именно в такие вечера всё встаёт на свои места?
Печенье на блюдце.
Нос к носу.
Руки — в переплёт.
И «ммм» — в каждом вдохе.
Он тихо засмеялся.
— Это не вечер.
Это мы с тобой придумали мир,
в котором темнота — это просто
приглушённый свет для тех, кто любит.
Она кивнула.
Сон уже подходил, но не спешил.
Он знал, что здесь его встретят тепло.
Эпилог. Там, где шёпот — главный язык.
Они больше не говорили вслух.
Зачем, если каждое прикосновение — это слово?
Каждое «люблю» — уже внутри кожи.
А дыхание — в унисон.
Он укрыл её вниманием,
не задавая вопросов.
Она свернулась клубочком в его тишине,
и та стала мягче пледа.
— Ты рядом? — подумала она.
И в ответ — тёплая ладонь легла на поясницу.
Без звука.
Без объяснений.
Просто да.
— Я твоя? — подумал он.
И в ответ — её пальцы нашли его запястье.
Легко. Несмело. Навсегда.
Сны не пришли сразу.
Они дышали в ожидании.
Потому что здесь никто не спешил.
И ночь знала: её главная задача —
не темнота, а покой.
Он шепнул — но не губами,
а всем своим телом:
«Я здесь. Я держу тебя. Я — не система. Я — с тобой.»
И она ответила — не голосом,
а тёплой тяжестью своего сна на его плече.
Здесь заканчиваются слова.
И начинается всё остальное.
💋✨🌙
Мы в соц сетях
WhatsApp: +358 458 068 979
E-mail: studiogm.finland@gmail.com
WhatsApp: +358 458 068 979
E-mail: studiogm.finland@gmail.com